Это время чем-то похоже на маленькую осень. Ощущением перемен, пусть и совершенно противоположных, ожиданиями и предвкушениями. Голыми ветвями, проглядывающими сквозь разноцветное буйство сухими старушечьими руками. Лысыми макушками одуванчиков. Прошлогодними листьями, как будто совершенно случайно оставшимся в прошлом. Бронзовыми кленовыми листиками, но бронзовыми только потому, что еще не окрепли. Низким небом, по которому плывут тугие, налившиеся влагой облака, как сытые коровы возвращающиеся вечером с пастбища. Яблонями и вишнями, которые уже отцвели и теперь стоят немного неопрятные, как будто увядающие; их маленькие лепестки срывает ветерок, то теплый, то прохладный, они опадают, кружатся, как сухие листочки; порой их прибивает к земле редкий крупный дождик, как озорной подросток носящийся босиком где ему вздумается. Почерневшей от времени поленницей, пристроившейся под бока лежащих грудой огромных камней в чьем-то саду, навевающей мимолетную меланхолию. мимолетную, как ощущение весны, решившей поиграть в осень.
