Наверх
Войти на сайт
Регистрация на сайте
Зарегистрироваться
На сайте недоступна
регистрация через Google

goldenboy, 38 - 6 сентября 2009 20:36

Все
[SIZE=+1][COLOR=red]ы построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты. Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе; ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд. Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило забыть, что ты — человек. Нет, ты не житель планеты, несущейся в пространстве, ты не задаешься вопросами, на которые нет ответа, — ты просто-напросто обыватель... никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь слишком поздно. Глина, из которой ты слеплен, высохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или астронома, который, быть может, жил в тебе когда-то.[/COLOR][/SIZE]
Добавить комментарий Комментарии: 2
Котёнок
Котёнок , лет12 сентября 2009 13:11
А поэты - несчастливые люди... поэзия - великий труд души и тяжёлый путь..
Котёнок
Котёнок , лет12 сентября 2009 13:10
Мне так кажется, что о счастье рассуждают только несчастливые...счастливые просто живут. Только позже, потеряв счастье, они понимают, что были на самом деле счастливы... Им безразлично, ск. они зарабатывают, потому что счастье не зависит от количества денег в кармане...
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.