[B][I][FONT=Times][COLOR=red][SIZE=+1]Порой в стихах сбываются мечты...
Откуда возникает это чудо,
Когда стихи нисходят с высоты,
Как на людей осенняя простуда?
И как же воспарить им в синеве?
Не ведомо стихам, что есть такое.
Они вдруг застревают в голове
И стихотворцу не дают покоя. [/SIZE][/COLOR][/FONT][/I][/B]